[...] me enjoa ver aquelas fotos. Meu estômago se contorce. Ânsia de vomito. Dor.
É tanta mentira junta, é tanta coisa sem explicação.
Me enoja isso.
Tire isso da minha vista, coloque outras fotos no lugar.
Não ria mais das minhas ironias, você sabe que as detesto.
Me enoja tudo isso, que você chama de amor.
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